Я бы не понял. Ну, не понимал серии так до 45ой, может.
А вот потом влюбился. Всем сердцем. Безоглядно. До дрожи.
Накрыло с головой, ломанулся писать...
Итог - два драббла. Бессмысленные, наполненные эмоциями, обрывочные, захлёбывающиеся... Но таков я, когда влюблён.
Спасибо, поджигатель - ты так пиздат.
POV Гокудеры
I
Почему ты, Ямомото?
Да потому что я не могу представить себе человека, с которым будет так же просто. Потому что не будет вопросов, ты сам всегда себе всё объяснял на понятном тебе языке, на понятных стандартах.
Потому что только о тебе я думал за секунду до потери сознания, утопая во вспышках скручивающей боли. Потому что только в твои глаза хотелось заглянуть, чтобы набраться бесстрашия, подпитаться
уверенностью. Потому что только у тебя было то, чего всегда не хватало – надёжности, элементарной отзывчивости.
Потому что только ты мог терпеть бесконечно. Потому что только ты готов был ждать, пока я не
перебешусь, пока в мою светлую голову войдёт понимание элементарного.
Потому что только ты. Шёл – и делал. Видел – и объяснял. Воспринимал – и адаптировал. Чувствовал – и упрощал.
Потому что никогда и ни к кому не хотелось просто прижаться, словно бы ныряя под тяжёлые, расслабляющие струи водопада. Ни к кому и никогда не хотелось прильнуть всем телом – как бы отдаваясь бурному течению. Ни на кого и никогда не хотелось смотреть так – будто в зеркало, создаваемое сверкающими потоками. Никого и никогда не хотелось так сильно – пить, словно обуреваемый многодневной жаждой. Ни к кому не хотелось привязываться. Ни с кем не хотелось оставаться. Ни от кого нельзя было зависеть. До тебя.
II
Вот так бессмысленно. Глупо. Проиграть. Ухватиться за жизнь за секунду до верной смерти – за жизнь, за то, что незаметно стало самым дорогим, за людей, которым слепо верю, которых ненавижу и люблю всем сердцем. За тех, кто смог показать, что я нужен – рядом. Смеяться с ними. Делить их победы. Делить пути. Быть частью их. А проигрыш ли это?
Тащу своё тело. Прочь от гнили и алчности. Прочь от бесчестия и низости. Прочь от незаслуженного, руки прочь. От того, что по праву моё, но выворочено с корнем из меня. Дойти. Доползти. Вымучить.
В ноги. В ноги к хозяину. К другу. К моей крови и жизни. Привычно просить прощения за пустое. Потому что в этом – важное.
Долг. Быть уверенным, что не подведут, как подвёл я. И я уверен. В нём – теперь да. В самую последнюю секунду. Не чувствую ничью поддержку, уже позабыв любое тепло и то, как это – без боли. Без боли, пришедшей не от ударов. Рождённой много после. От прикосновений. От пыли. Отоболочки,
сползающей вниз, искромсанной миллионами нитей и отстающей, отторгающей меня.
Уверен. Увидел в глазах – продолжение меня. Готовность. Но не страх. Нет, никогда.
И падать, падать… куда…
Тащу своё тело. Прочь от гнили и алчности. Прочь от бесчестия и низости. Прочь от незаслуженного, руки прочь. От того, что по праву моё, но выворочено с корнем из меня. Дойти. Доползти. Вымучить.
В ноги. В ноги к хозяину. К другу. К моей крови и жизни. Привычно просить прощения за пустое. Потому что в этом – важное.
Долг. Быть уверенным, что не подведут, как подвёл я. И я уверен. В нём – теперь да. В самую последнюю секунду. Не чувствую ничью поддержку, уже позабыв любое тепло и то, как это – без боли. Без боли, пришедшей не от ударов. Рождённой много после. От прикосновений. От пыли. Отоболочки,
сползающей вниз, искромсанной миллионами нитей и отстающей, отторгающей меня.
Уверен. Увидел в глазах – продолжение меня. Готовность. Но не страх. Нет, никогда.
И падать, падать… куда…